O livro dos mortos-hirtos

tudo é em vão.

e até que eu soubesse disso,
me infiltrei onde água nenhuma deveria,
ardi onde fogo algum poderia existir,
flutuei sobre planícies que qualquer vento fugiria
quando finalmente me sedimentei,
até completar o buraco da tua cova.

as pessoas são cemitérios ambulantes!
serei eu eterno coveiro enquanto viver?
fadado a enterrar vidas futuras antes mesmo delas existirem?

se tudo é em vão,
não preciso mentir,
não preciso de ti,
nem deixar vivo o que me acerta de supetão.

na nevralgia explícita da nossa miséria,
soterro a dor antes de ela acabar,
a dor,
e todos que vivem por me enganar.